Мне кажется порою,
что солдаты,
С кровавых
не пришедшие полей,
Не в землю нашу
полегли когда-то,
А превратились
в белых журавлей.
Они до сей поры
с времен тех дальних
Летят и подают нам голоса.
Не потому ль
так часто и печально
Мы замолкаем, глядя в небеса?
Летит, летит
по небу клин усталый,
Летит в тумане
на исходе дня,
И в том строю
есть промежуток малый,
Быть может,
это место для меня.
Настанет день,
и с журавлиной стаей
Я поплыву
в такой же сизой мгле,
Из-под небес
по-птичьи окликая
Всех вас, кого
оставил на земле.
Мне кажется порою,
что солдаты,
С кровавых
не пришедшие полей,
Не в землю нашу
полегли когда-то,
А превратились
в белых журавлей...
